Asisto al aniversario del funeral.
Observo con complacencia al muerto hundido en su ataúd.
Huelo la podredumbre
acaricio las flores que emergen de su carne muerta
los animales que brotan del alimento.
El muerto está muerto
encajonado
yace en perfecta rectitud
en maravillosa calma
en la paz que brinda la muerte.
La muerte bien muerta.
Pero el muerto empieza a vibrar
Se intuye movimiento en las yemas de sus dedos
Sus párpados putrefactos intentan abrirse paso entre la descomposición
Yo no se lo permito.
Yo lo hundo en su cavidad
Lo aprieto contra la tierra
Lanzo piedras sobre sus miembros
Lo empujo hacia el pasado
Que no salga
Que no cambie
Que no deje de estar muerto.
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