El musgo.

El musgo

Esta es la Patria del gamo
pero antes es la patria
del musgo fino y callado.
Aunque tus ojos, chiquillo,
rebrillaron en los álamos
y gritaste al encontrar
maitén-sombrea-ganados,
también te enamorarás
del musgo aterciopelado,
del musgo niño y enano,
humilde y aparragado. 

Ellos no quieren subir
como el pino encocorado
y no pidieron ser vistos
ni doncelear de ramos. 

Ellos duermen, duermen, duermen,
y callan empecinados,
dueños del tronco del coigüe,
de las moradas vacías
y del jardín abandonado. 

Abájate y acarícialos,
que aman ser acariciados. 

A los vivos ellos visten
y crecen con gran fervor
en donde sueñan los muertos
que están bien adormilados.
Ellos han sólo a la noche
su corona de rocío
y en subiendo el sol se acaban... 

Gabriela Mistral